Марте Аргерих

 

Счастье - сей-час-тья мгновенный вспых.

Впаденье в самосознание шара

в ряду бесчисленности таких,

но только вспухший ярым жаром.

Сравню его разве с плазмы комком,

нырнувшим в обилие озона.

Утыканный колкими искрами еж –

- вот-вот расстает в вязком безмолвии.

А вдруг исчезнет в раскате взрыва?

И крестит лобик мир остылый…

Вновь за стеклом усталый дом

с бесстыже немигающими окнами

да черный мокроствольный клен

с нечесаными рыжими локонами.

Граненый дворик, переполнен прощаньем,

как стопка водкой.

И как бы не было ни вспыха, ни сияния

буквально вот только!

 

                                              20.10.002.